SENSACIÓN AUTOBIOGRÁFICA
Hace dieciséis años que nací en un polvoso
pueblo blanco y lejano que no conozco aún,
y como esto es un poco vulgar y candoroso
hermano errante, vamos hacia mi juventud.
Creo muy pocas en la vida. La vida
no me ha entregado todo lo que yo le entregué
y emocional y altivo me río de la herida
y el dolor es a mi alma como dos es a tres!
Nada más. Ah! me acuerdo que teniendo diez años
dibujé mi camino contra todos los daños
que en el largo sendero me pudieran vencer.
Haber amado a una mujer y haber escrito
un libro. No he vencido porque está manuscrito
el libro y no amé a una, sino a cinco o seis...
